Император Китая сидел на помосте под навесом и читал книгу.
Внизу мастер-колесник ремонтировал его карету. Император отложил книгу и
стал наблюдать за действиями старого мастера, а потом спросил его:
- Почему ты такой старый и сам ремонтируешь карету? Неужели у тебя нет
помощника? Мастер ответил:
- Твоя правда, государь. Ремеслу то я научил своих сыновей, а вот искусство
свое передать им не могу. А здесь работа ответственная, требуется особое
искусство.
Император сказал:
- Что-то ты мудрено рассуждаешь! Поясни-ка попроще свою мысль.
Старый мастер сказал:
- Могу я тебя спросить, что ты читаешь? И жив ли человек, который написал
эту книгу?
Император начал сердиться. Старик, видя это, сказал:
- Не сердись, пожалуйста, я сейчас поясню свою мысль. Видишь ли, мои
сыновья делают хорошие колеса, но они не достигли совершенства в этом деле.
Я достиг его, но как им передать мой опыт? Истина посередине...
Если сделать колесо крепким, то оно будет тяжелым и некрасивым. Если
постараться сделать его изящным, то оно будет ненадежным. Где та грань, та
мера, которой я руководствуюсь? Она внутри меня, я постиг ее. Это и есть
искусство, но как его передать? В твоей карете колеса должны быть изящными
и крепкими одновременно. Вот и приходится мне, старику, самому делать их.
Так и трактат, который ты читаешь. Человек, написавший его много
веков назад, достиг высокого понимания, но передать это понимание нет
никакой возможности.